No me hablen de paisajes,si no han visto su cuerpo.

'No hace falta que me digáis,eso de que perdéis la cabeza,por eso de que sus caderas.Y sé que tiene esa sonrisa,y esas maneras.
Y todo el remolino que forma en cada paso.
Pero además la he visto seria,ser ella misma,y enserio,eso no se puede escribir en un poema.
Por eso,eso que me cuentas de cómo bebe una cerveza,como se revuelve sobre las baldosas y qué fácil parece a veces enamorarse,ya lo sé.
Todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivo de seguir vivo,y a la mierda los demás.
Todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor,es un cuento que me sé desde el día en que me dio dos besos y me dijo su nombre.
Pero no sabes qué es aquello de estar cayendo desde un precipicio,y que de repente aparezca ella y te diga ''venga,ahora hazte un peta y me lo cuentas''.
No sabes lo que es despertarte,que ella se retuerza y bostece,luego te abrace,y sientas la necesidad de deshacerte del resto del mundo.
Así que supondrás,que yo soy el primero que entiende,que pierdas la cabeza por sus piernas,el sentido por sus palabras,y los huevos por el roce de sus mejillas.
Esas suspicacias cuando su culo pasa.
Las incomodidades que pueda provocarte ésto,es algo con lo que ya cuento.
Que a mi de versos no me tienes que decir nada,que hace tiempo que escribo los míos.
Que yo también la veo,que cuando ella pasa por debajo del cielo,solo el tonto mira al techo.
Que sé cómo agacha la cabeza,sube la mirada,y se muerde el labio superior.
Que conozco su voz en formato susurro,en formato gemido y en formato secreto.
Que me sé de memoria sus cicatrices y el lugar donde las tiene.Que tengo que tocarle el pie izquierdo para que se ría.
Conozco su forma de rozar las cuerdas de la guitarra.
Que yo también he memorizado su número de teléfono,el número de sus escalones y el número de veces que afina las cuerdas antes de tocar.
Que no sólo conozco su última pesadilla,también las mil anteriores.
Y yo si que no tengo cojones de decirle que no a nada,porque tengo más deudas con su espalda,de las que nunca tendrá nadie con la luna.
Que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,rendida a ese puto milagro que supone su existencia.
Que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que éstos dedos.Que la he visto formar un charco de arena,rompiendo todos los relojes que encontró en su camino.
La he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana.
No me hablen de paisajes,si no han visto su cuerpo.
Que sólo los sueños pueden posarse sobre las 5 letras de su nombre.
Que te entiendo.Que yo escribo sobre lo mismo.Sobre la misma.
Que razones tenemos todos,pero yo,muchas más que vosotros.'